Память детскую обмануть ничего не стоит ведь;
Напустить в нее золота света от ореола романтики:
Серый холод с уныньем пейзажей грязных
Лишь асфальтом становится, на котором цветными мелками
Дети с солнцем рисуют весну.
Идя по аллее вдоль тополей остриженных,
У которых от веток остались одни лишь обрубки шишками,
Вдруг покажется, что вместе с этими ветками,
С этими гибкими ветками и пушистыми листьями,
Так безжалостно обкорнали и крылья мне, мечты ампутировали.
В тех озерах, где в детстве мы океаны видели,
Пахнут затхло и кисло недавно зацветшие водоросли -
Так похоже на тех, кто за сказкой приехал в Питер
И прогнил изнутри, как лесная подстилка осенью,
И порос изнутри валуями и мухоморами.
Если раньше, бывало, мы в играх колени ссаживали,
То промыв водой и йодом залив, мы их подорожником стягивали.
А сейчас, чтоб отмыться от грязи и запекшейся крови на ранах рваных,
Мы пьем водку и под наркозом дыма от мальборо
Швы кривые из связей пустых накладываем.
Но реальность, будто бактерия, к водке иммунитет выработала,
Так что редко теперь вместе с градусом меняется суть вещей.
Да и мест тех, живущих в памяти, нет на картах и новых глобусах.
И нырять в них, будто в теплую комнату с печью трескучей с мороза,
С каждым разом становится лишь больней.