Телефонный звонок из ушедшей весны,
Как внезапный удар перекатной грозы,
На стекле дождь-художник мне пишет слезой-
Наш сиреневый май,где расстались с тобой.
Ты упорно звонишь, но я в трубку молчу-
Ворошить наше прошлое я не хочу,
Дождь осенний в окошко стучит без конца,
Не всё в жизни простить могут наши сердца.
Я с тобой вкус полыни, дурман чабреца,
Испытала не раз,не дойдя до венца,
Мне теперь майский мед и полынь- вкус один
И любви той дурман-все уже позади.
Не придет та весна к нам осенней порой,
Не вернуть этих дней,где мечтали с тобой,
Я тебе отдала всю любовь и тепло,
Отболела душа,всё давно уж прошло...