Все пусто и безутешно,
И горько, и простодушно,
Все томно и безнадежно,
И в августе моем душно…
Все будто бы не случилось,
И будто бы понарошку…
Пчела на окошке билась,
На волю просилась крошка.
Зачем же крылатой томиться?
Ей - солнце да цвет с нектаром,
Снимаю тряпицей ситца,
Она вдруг расщедрилась ядом.
Все быстро и очень больно,
И жало – пчелы добродушие.
Сама умирала довольной,
И я была к ней равнодушной.
Укус за добро так грешен…
Краснела ладонь да пухла.
И плакала я безутешно
О том, что душа потухла.