А я вновь на опушке лесной.
Рядом берег, дорога, осинник.
И летят журавли надо мной,
Над полями летят, Над Россией —
Над родною своей стороной.
Я смотрю, прикрываясь рукой.
Улетают. На юг. Что же, пусть их:
Так и должно, удел их такой.
И протяжный, исполненный грусти,
Раздается их зов над рекой.