Подарки каждый любит очень,
И быта дом, и бытиё.
Собою каждый озабочен,
И каждый знает, где своё.
И каждый знает слово "мало".
Кому-то хлеба, мне воды...
И слово "манна", что упала
Раз с неба в жизнь, за все труды.
Ей сорок лет один в пустыне
Был предан избранный народ,
Что рабство сытое отныне
Покинул, вдаль ушёл меж вод.
Меж вод, сомкнувшихся над войском
Врагов, – не спасся ни один.
И снова бой, и снова войны,
Но только тот непобедим,
Кто выбрал жизнь свою без рабства,
Без рабства дом и бытиё.
Не ради шумного пиратства.
Так радо в поле вороньё.
Тут помнят годы - хлеба мало
И "только б не было войны".
Вошли как быль, как слово "мама",
В язык отцов и в кровь страны.
Готов я к войнам новым, старым,
Готов давать, хоть без воды,
Подарки – руки не устанут.
И только чудо от беды
Спасёт, когда вокруг кошмаром
Пустыня, манна, трепет, бред,
И, плавля всё разрух пожаром,
Горит с песками рабства след.
Теперь разгадка старой тайны:
"Нельзя подарки получать
Без страха". Стыдно и печально.
Пророка подпись и печать.
Не их желать, не к ним стремиться.
Дари – останься безымян.
Пусть даст скала воды напиться,
Тому, кто верой этой пьян.