Перечитать бы это Лето...второпях
Оно листалось, путая все строчки...
Заканчивает Август, весь в дождях,
Свои промокшие, измятые листочки
Неясной писаниной...За рекой
Уже осины залиты румянцем,
И лёгкой, притуманенной канвой
Укрыты дали по утрам...Без глянца
Обложка Лета. Может быть в стихах
Оно на прозу смахивает? Может
Мы сами пробежались "по верхам"?
Растормошим-ка Бабье, вдруг поможет?