Мне шепнула как-то муза в тиши:
"Если можешь не писать, не пиши.
Родники твоей души глубоко,
Доставать мне их на свет нелегко.
Если вдруг забьют фонтаном ключи,
Вот тогда и напиши, не молчи".
Не писать? Наверно муза права,
Не растут стихи, как в поле трава.
Почву надо поливать, удобрять,
Поднимая в ней могучую рать.
Чтоб от слов взрывались стены и льды,
Гасли войны, расцветали сады,
Доброта чтоб победила все зло,
И чтоб всем нам, наконец, повезло
На Земле жить так, как будто в раю!..
Из пустого да в порожнее лью -
В родниках моих почти нет воды.
От невзгод, обид, любой ерунды,
Нелюбви, разлук, зигзагов судьбы
Не растут стихи как в дождик грибы.
Привыкая ко всему, не пишу -
Нет нужды, когда я ровно дышу.