И явно, и скрытно в прогнозах
Чрезмерно болтливых газет -
Подсохла листва на берёзах,
Меняя на жёлтый свой цвет.
Три дня и от августа память
Останется в наших сердцах.
Ну, этого нам не исправить…
Всё, всё превращается в прах.
Да, впрочем, и это условно…
Есть только в душе переход.
А солнце… вальяжно и томно
Красуясь, по небу плывёт…
Там чёрная тучка гонима
Ветрами, не знает свой путь.
Тут сохнут: лопух и крапива,
Полынь заставляет чихнуть…
Согласно народной примете,
Чих правду стиха подтвердил.
Пусть мысли останутся в лете…
Я в осень душой угодил…