(Немного августовского сплина)
Текла слеза,
На волю точно пленница бежала.
Теряя след, катилась по щеке.
Едва скользя,
Дорожкой вниз. Осколочком кристалла.
Росинкой, заблудившейся в реке.
Слеза текла,
Ее, конечно, вряд ли волновало,
То, от чего так больно говорить.
Что нет тепла,
Что пленку жизни не пустить сначала,
И юности восторг почти забыт.
Была весна.
Деревья в одеяниях венчальных.
Гитары соло под аккорды гроз.
И ночь без сна,
И поцелуй в объятиях случайных,
Даримый шуткой, краденый всерьез.
Но суть не в том,
Что время майских ливней миновало,
Тоске позволивши, вне всяких прав,
Занять мой дом.
А просто лета оказалось мало,
Успеть усвоить осени устав.
Куда ни глянь,
Людские детонируют пороки.
Изволь прощать. Хоть хлюпает внутри
Пустая дрянь…
А прежде все мерещилось высоким
И чистым, как сияние зари.
Не сладко знать
Про принципы с разодранными швами.
Оспоришь разве прихоти веков?
Но вот понять,
Когда друзья становятся врагами. -
Вверх руку, кто к подобному готов?
Свинцовых пуль
Достаточно в душе застряло,
И хватит ран от битого стекла.
Не потому ль,
Над скорбью недопитого бокала
Слеза хрустальной каплею текла…