Язык сковала немота,
От осознаний, боли, истин...
Уходит лета теплота,
И скоро осень сбросит листья.
Зима осыплет всё крупой,
Проходит всё - пройдёт и это,
К весне - природы водопой,
И снова дерева одеты.
Нет-нет, я вовсе не горда,
И не ушла с попытки первой,
За нас ты выбрал холода,
И время путь диктует верный.
Тебя я молча отпущу,
Перестрадав - переболею,
Из сильных я, и не ропщу,
Скрывая, что с тобой теплее.