Он был художник и чеканил серебро,
Писал Жар-птиц, пытаясь каждое перо
Представить так, чтоб излучала краска свет,
Он бедно жил и не копил копейки лет.
Но как-то раз, в почтенном возрасте, увы,
Увидел он глаза бездонной синевы,
И краска бросилась к ввалившимся щекам,
И он забыл про холст и кисти и чекан.
В пылу продал свои сокровища души,
Скупил соцветия предгорий и вершин,
И подарил ей время чистой красоты.
Сама любовь была укрыта в те цветы.
Но синий взгляд её проник неглубоко.
Она вообще воспринимала всё легко.
Что до того ей, кто из пары звонких фраз
Мог мир создать или разрушить много раз?..
Ей выпала дорога, труд — ему.
Он всё писал картины как в дыму,
Но колорит свечой коптил и гас —
Катилось в краску серебро из глаз.
Он всё же сотворил её портрет,
Был в Лувре выставлен в цветах любовный бред,
Где через этот золотой его шедевр
Навечно мастер с Маргаритою.
Де Севр.