Было это ещё в прошлом веке... Пришли мы на своем транспортном рефрижераторе (это судно такое) в далёкую от нас Америку, - Северная, значит, Америка. Это в Мексиканском заливе. Штат Миссисипи, порт Паскагула. Далёкая она от нас во всех смыслах и ныне. А в те годы наша страна тяжело жила... Мы и пришли за "ножками Буша". Кушать всем хотелось, это понятно. Отношение к нам соответственное, пришла постсоветская нищета... в страну золотого тельца. Хочу вот на нескольких примерах рассказать об этой стране и людях. Думаю, что это всем интересно.
Мы там загружались несколько дней, так что впечатлений собралось...
Уже в порту. Привязались. Пришли на борт власти. Эмиграционная служба проверяет всех. Строго по паспортам. Сравнивают лица с фото в паспорте. У нас у всех визы американские. Но "фэйс конроль" серьёзный. Не понравился им наш один член экипажа (рожей не вышел...) Кстати, молдаванин. Запретили сход на берег. За "самоход" штраф 2000 долларов. Демократия...
Наши морячки-бизнесмены решили "поднаварить" баксов. Местным грузчикам продали сигареты, заранее купленные ещё дома, в Севастополе. Те купили и тут же
"стукнули" в полицию. Приехали власти. Устроили разборки. Виноватым штраф за нарушение таможенных правил (ввоз контрабанды и продажа). Дело "сшили". Штраф опять же те же 2000 баксов. Наши на то время и в глаза такие цифры не видели. Капитан, спасибо ему, отмазал участников событий, но по 200 они заплатили. Это тоже было накладно. Всем было хорошо: полиции, грузчикам... Кроме наших. Да уж, тяжела оказалась вот та самая первичная стадия накопления капитала.
Было воскресенье. Порт не работал и мы соответственно не грузились. Пришли к нам, как говорится, работники культа из общества Свидетелей Иеговы. Как-то так обозначились. Куда их девать. Они попросились на борт судна. Ну не гнать их.
Я доложил капитану, мол что с ними делать? Капитан сказал: "Принимай, встречай, ублажай, только меня не трогай, меня для них нет". Пригласил я их в кают-компанию, а их человек семь было. Они попросили собрать экипаж, мол хотят посмотреть на украинцев, поговорить... А мы все из Севастополя. Я объявил по судовой трансляции, мол, желающие могут поучаствовать в общении... Наших собралось человек десять. Гости наши русский язык не знают, мы английский со словарём... Я назвался переводчиком, как старший по должности. Началось...
Хорошо, что я почитывал Библию. В основном темы были оттуда и я мог переводить вольным переводом всё, что почерпнул ранее. Любимый их вопрос: "К тебе приходил Иисус Христос?" К нам ни к кому не приходил... К ним же, ко всем. Потом они раздарили нам духовную литературу на русском языке. Дальше балакаем. Они начали рассказывать и доказывать нам, чем мы, украинцы отличаемся от русских, какие мы хорошие. А мы и не знали, надо же, просветители. Мы уже смекнули, кто к нам пришёл. Я продолжаю переводить и вдруг потерял мысль, понимаю что не понимаю слово "sin", и не могу от него "плясать" дальше. Говорю им, что не знаю, как перевести это слово. Их старший пишет мне на листочке это самое слово, я его читаю и все равно не понимаю. Меня как замкнуло. Он мне пытается прочитать, но всё бесполезно. Глухо. И тут боцман мне говорит, мол, дай я посмотрю. Читает и говорит мне: "Да это слово "грех". Написал американец на русском языке, а я пытаюсь его читать на английском, как "рпекс". Когда всё-таки разобрались, все начали смеяться. Боцману они подарили Библию. Красивый, красочный подарочный вариант.
А ещё сказали, что Америка воочию и по телику очень отличается. Это видно невооруженным глазом. Попросили спеть песню. Мы спели "Катюшу"...
Подходит молодая семья к трапу. Он, она и дочка лет трёх. Хотят увидеть судно изнутри, познакомиться с бытом. Воскресенье. Не запрещено. Приглашаю в каюту. Угощаю кока-колой из холодильника. Мама внимательно смотрит, где произведен продукт... В Испании. Отказались. Пьют только свою.
Рабочий день. Идёт погрузка. У американцев неожиданно ломаются сразу два электропогрузчика. Они просят дать нам свои, а они заплатят нам за это. Я доложил капитану. Капитан не хочет в это дело влезать, мол, сам договаривайся. Я не знаю прейскурант, боюсь продешевить, называю сумму наобум, 200 долларов. Ок! Продолжаем работать. Потом, когда они расплачивались, я понял что можно было и 500 сказать, они бы согласились. Но не в этом дело. Когда их бригадир дал мне деньги, я насчитал 190. Я его спросил, мол, почему не 200? Его ответ: "Должен я что-то с этого иметь". Купили мы на эти деньги "Сникерсы", ну и "сникерснули" всем экипажем.
Наш завпрод (заведующий продовольствием) пошёл в город погулять. По дороге "проголосовал". Женщине за рулём он понравился. Любовь... Она на своем "лимузине" приезжала за ним дня три, пока стояли. Он ей подарил розу. Она сказал, что по их меркам это, как объяснение в любви. Провожала... Только что не махала платочком. Вот такая она американская любовь.
Мне по своей работе необходимо много общаться на берегу с представителями и властей, грузовой компании, грузоотправителями. Обратил внимание, что рубашки они свои рабочие меняют, ну точно раза три за день.
У нас по тем временам было много проблем с рабочей одеждой и даже с теми же рабочими перчаткам из ХБ. Ну не снабжали греки нас, экономили на всём. Американцы в конце рабочего дня, когда уходили домой, скидывали перчатки прямо на судне. Причём, снизу были ХБ, а сверху резиновые. Для нас это было такое подспорье.
...Боцман их собирал, стирал и раздавал экипажу. Грузчиков человек тридцать, неделя погрузки. Много пар перчаток...
Идёт погрузка. Приезжает очередной инспектор. Ему нужно попасть в трюм. Но он такой толстый, что попросту не помещается во входной люк... Подписывает документы не глядя...
Вечером, после рабочего дня приходит к нам местная чета. Сами старенькие, глаза добрые-добрые. Приглашают нас в свой клуб моряков на территории порта.
Мы идём, там есть теннисный стол, домино, шахматы. Стол кривой, пол наклонен... И никого, кроме нас. В углу стол накрытый... Пироженки, кока-кола... Наши вроде, как поначалу решили угоститься. Вижу хозяйские физиономии с довольными улыбками людей, совершающих добрые дела, ручки на груди сложили. Неприятный холодок вдруг проскочил ни у одного меня. Ушли.
Тоже вечером, но уже другим. Подъезжает к судну машина. Возле трапа останавливается. Голос из кабины, - мол русские? Вам презент... С кузова сбрасывается огромный мешок, 1:5:2м. Даже никто не вышел из авто. Уехали.
В мешке "сэконд хэнд". Тряпьё. Костюмы-тройки, чёрные, шерстяные, рубашки... Шорты, футболки. Утром на работу матросы вышли все, как на подбор, в чёрных костюмах и в белых перчатках ХБ (наше скромное "фе"). Жаль, цилиндров нам не подкинули.
Идёт очередная погрузка. Все в работе. Старпому особо нечего делать. Вырядился в форму. Весь в белом, расшитые погоны... Ходит, аж светится...
Спрашиваю, мол, по какому случаю весь такой красивый? В ответ, мол, а где ещё в форме походить, как не в Штатах. Ну-ну... А потом, вечером, рассказал, как его американец обидел. Тот с ним разговорился за жизнь. То да сё. Старпом, как это у русских водится, стал жаловаться... Американец слушал, слушал, а потом достал десять баксов и даёт старпому, мол, возьми, может легче станет... Не принято у них жаловаться. Всё у них fain...
Вечером, но уже в нашем веке, должна быть проверка властями береговой охраны... Очень неприятная проверка. Ждём, волнуемся. Я уже стою возле трапа, весь в погонах, выглядываю. Подъезжает их машина. Крутая. Аж хочется уважать. Из неё вываливается толстенный дядька... Ему, понятно, лень подниматься по крутому трапу. Махнул рукой, мол спустись. Бегом вниз. Улыбаюсь. Так надо. Готов ко всему... Он снисходительно лыбится: "Проверки сегодня не будет. Мы готовимся к войне с Ираком". Бедный народ... Его тоже ждёт проверка... Ничего не изменилось. Страшная страна.