я смотрю, как дети играют в Цвета.
каждый на радуге своим фломастером
рисует
параболы, созвездия, корабли,острова.
они ногти грызут за волшебные воздушные шарики,
а над макушками бегут тонкие провода,
как шарниры болтаются из стороны в сторону,
маленькие люди, над макушками вороны, кроны
и высокие жёлтые краны, строят дома
и вокруг всё так странно.
дети навсегда уплывают на далёкие берега,
на затерянные в глубинах коралловые моря.
я шутил, я смеялся, я падал,
ребёнком рвал руки о камень,
а теперь за окном лишь мокрая память,
на брусчатке ожоги любви,
под мостом остались поцелуи и сны,
и сердце взрослого уже
как холодной вьюги Сибирь,
как умирал на ветвях грудью снегирь,
нет больше сил для новых объятий
и я смотрю, как чревовещатель
засыпал заместо меня в этой голой кровати,
он так же, заместо меня выкинул все твои платья
из шифоньера, оттуда пахло шафраном и деревом кедра,
я взглянул на руки свои, они были словно из пепла,
я целовал колени твои, они были слаще любого южного ветра,
я лез под юбку к тебе, закончились сигареты,
из окна птицы снова выделывали пируэты,
так из детей во взрослых умирали поэты.