Белеет глянцем на столе, последний лист.
Судьбой исписаны с ошибками страницы.
Дым сигареты тихо в воздухе завис
Сгорает в пепел жизнь, но что-то сохранится.
Последний лист, его не хочется марать.
Быть может, в нем живёт последняя надежда.
С иконы грустный взгляд, прости, святая мать,
Зажёг свечу я поздно, может, я невежда?
С пером застывшим пусть последний лист молчит.
И в белом цвете тайна сердца пусть хранится.
Вся жизнь, как пламя, мерно тающей свечи.
Я допишу, но не хочу я торопиться.
Бликует светом тень от восковой свечи.
Остывший чай да сигарета, лист да пепел.
А сердце спросит: "Где же ты?" А ты молчишь.
И все же счастлив, что тебя, когда-то встретил.