На узких улочках Арбата,
Где не развеян томный сон,
Где небо кабелем усато,
Ты ищешь кованый балкон.
Тебя порой в восторг приводят
Цветы в кашпо или горшках,
Лепной узор по старой моде,
Разнообразия размах.
Ты собираешь, словно марки,
На Камергерском и Страстном
Перила, стиснувшие арки
В объятьи архи-ключевом.
И вот, шагая судьбоносно
По вене утренней Москвы,
Ты видишь: каменны и косны,
Балясины вполне трезвы;
На поручнях сидит вербена,
С кокетством лапкой поводя;
Окно из плющевого плена
Мигает, рамами галдя;
По центру столик мозаичный
И элегантный табурет.
Всё кажется таким привычным,
Как будто прожил здесь сто лет.
Ты даже видишь, как выходишь,
На плечи пончо водрузив,
И кофе до стола доводишь,
Журнал под чашку подложив.
Привычных ритуалов цепи
Ты повторяешь как гурман,
Сметая сигаретный пепел
На недописанный роман.
Ты смотришь вдаль, не замечая,
Как улицы людей жуют,
На табурет садишься с краю...
И погружаешься в уют.
(Д.)