На этой, дотла выжженной земле,
Никогда не родится цветов.
Всё пепел и прах; сосуд пустой и разбитый,
Даже собрав осколки, не выбраться из оков,
Теперь это старый дом, всеми брошенный и забытый.
Никто не заглянет на огонёк, выпить чашку-другую чая.
В окнах свет не горит, и не будет ещё долго впредь.
Ведь никто не грустит по тебе, не плачет и не скучает,
Так зачем же тогда огню вхолостую гореть?...
Всё бессмысленно, глупо, лишено своего срока годности,
Залежалый кусочек чувств, давно уж просроченных.
А консервы - опасны - даже от безысходности,
Пусть пылятся на полке, а мне проще быть в одиночестве.