Поэзия беспечна и чиста,
Она не свод глухих воспоминаний
Душой стремится к дальним мирозданьям
Где вечен день, иль ночь светла.
Она цветок рожденный ароматом,
Что смерть таит на кончике шипа.
Поэзия безумна и грешна,
Бутон ее - кровавый и опрятен.
Как струйка крови нитью кружев
Узором красит эшафот,
Когда толпа зевак поет
Зывыйно, присно и натужно.
Над ней роковая нависла печать,
И верно такой суждено быть от века:
Сгореть и воскреснуть в теле поэта;
Надеяться, верить, прощать.