Я нарисую твой портрет
вполне обыденно, не сетуй;
пишу... знакомый силуэт,
прикрывшийся слегка газетой...
рисую кистью беличьей,
размешивая краски,
сегодня мальчик ты ничей
и ждёшь моей, как видно, ласки...
Штрихом к штриху ложится масло
на грудь, чтоб показать рельеф,
тебя любить, родной согласна,
но знаешь сам, что это блеф;
добавлю колорит губам,
чтоб прикоснуться поцелуем,
но... видно не уютно нам,
друг друга в спешке не целуют...
Улыбку мне б нарисовать,
но сводит скулы от смущенья,
а за тобой стоит кровать
и в этом было упущенье
твоё, мой мальчик,
отвлекает...
и не закончу я шедевр
тогда, как краски вниз стекают
прикрыв собою область бёдер....
Рукою отгоню мираж,
что вдруг в глазах нарисовался,
как будто бы, впадая в раж,
ты на ковре передо мною распластался;
меня к себе будто зовёшь
прилечь под бок, нырнуть в объятья,
по телу пробежала дрожь,
срывая напрочь стыд и платье...
Мне рисовать? Помилуй Бог,
портрет твой удался на славу,
когда ты был так мил и робок,
а я вулкан, низвергший лаву...