Могучий ураган

Михаил Моставлянский
Грядущее возникнет, как гряда
далёких гор в закатном горизонте.
Грядёт, грядёт событий череда —
гори-гори ничейная звезда,
взошедшая когда-то в Геллеспонте.

Сзывая вече, вечер бьёт в набат
и в окруженье сонмища сомнамбул
пергаменты листает инкунабул.
Про будущее Будду расспроси —
вращение планет вокруг оси
грядущего являет пубертат.

Твой взгляд опять невольно устремлён
в исток, начало и конец времён.
Но время — это подлая уловка:
у ног слепца протянута верёвка.
И путаница следствий и причин
нашествия страшнее саранчи.

Не будь глупцом. Хоть глупость не порок,
но не явился в мир еще пророк,
раскрывший в Вечность потайную дверь.
Не верь тому, кто приказует "Верь!"
Не верь ему — не может ведать плоть
того, что может знать лишь сам Господь.

Мы скопище лабораторных крыс —
эксперимента не понять нам смысл.
Устами устаю устоев гнусь
как мантру повторять. Но снова гнусь
под тяжестью абсурдных парадигм.
Но Б-г меня оставил. Я один.

Пустая человечья чехарда.
Нашествие кочевников. Орда.
В ней растворилось наше естество.
Всё пусто. Всё бессмысленно. Мертво.
Грядущее черно, как гуталин.
А память источает нафталин.

Всё прошлое давно поела моль.
Ты хочешь быть обманутым? Изволь!
Ведь время — это кроличья нора.
Ловушка. Профанация. Дыра.
Живьём заглатывая в чрево, как удав,
сжирает нас, опомниться не дав.

За далью даль. За жизнью жизнь. За мифом миф.
Потоки снов, потоки слов, потоки рифм.
Назло себе, назло друзьям, назло врагам.
Куда несёшь меня, могучий ураган?
Приносишь в жертву ты меня каким богам?
И к чьим опять бросаешь ты ногам?

Ответа нет. И быть не может. Он
утерян при рожденье, как жетон —
так радуйся, что выиграл билет
туда, где холод и тепло, где тьма и свет.
Ответа нет. Вся тайна бытия
заключена в коротком слове "Я".

2018

Фото автора