Тридцать первое. Пятница. Август.
А надеялись - Лето навек.
Но тихонько меняется ракурс
Из-под полуопущенных век.
Фас, почти превратившийся в профиль,
Словно Лета повёрнутый лик -
К зимним дням, что грозят катастрофой
Всем, кто к жаркому небу привык.
Я укутаю плечи печалью,
Существуя меж явью и сном.
Если Лето уходит, прощаясь -
Значит, скоро вернётся оно.
Тридцать первое. Пятница. Лето
Календарным упало листком.
Возвращаться - плохая примета,
Только жаль - не вернётся никто.
И не выпадет тридцать второе,
Только если смартфон, зачудив,
Жизнь мою невзначай перестроит,
Календарь в бесконечность продлив.
31 августа 2018