- Кому вы пишете письмо?
- Не помню, так давно я начал,
Так много времени прошло...
Но знаю, что нельзя иначе...
Я должен, должен завершить,
Тогда я вспомню адресата.
- Уже ведь книгу можно сшить!
- Согласен с вами, многовато...
Наверно, я сошёл с ума,
А может, старая привычка...
Я помню: на дворе зима,
Куда-то мчится электричка...
Вот я сижу согбенно в ней
И за грудиной боль стучится.
Едва ли было мне больней...
О, я мечтал тогда забыться
Хоть на мгновенье, чем-нибудь,
Чтобы немного отпустило.
Напился и хотел уснуть.
Не помогло, не тут-то было...
Тогда я вздумал записать
Все то, что с сердцем происходит
И обнаружил, что в тетрадь
Боль понемногу переходит.
- Понятно. Но о чем та боль,
Быть может, помните, любезный?
- Нет, нет, я выбросил пароль.
- Сдается мне, ответ нечестный!
- Зачем подробности, к чему?!
Болит - пишу, пишу - проходит.
Всегда пытливому уму
Так важно знать, что происходит...
Когда-то, много лет назад
Я тоже был таким пытливым...
Хоть и умён, влюблён, женат,
И мог бы просто быть счастливым.