Больны умы... Желаний вернисаж...
Планктон съедобные вылавливает крохи.
Курилка, сплетни, в перерыв, беляш,
Пятиминутки, офисное кофе...
И всё поражено одним недугом:
- Им нет любви. Умы больны друг-другом...
Больны, википедичные умы,
И каждый ищет способы побега,
А в душах маленьких немаленькое эго,
И в каждом - МИР! А не хухры-мухры...
Здесь каждый страждущий уже своё огрёб...
Кто-кто, а я, уж точно, не мессия,
Что бы вещать. Но гложет рефлексия:
- Тебе непросто. Извини за стёб.