(Из "Проэзии")
Как передать звук того короткого, как жизнь, дыхания, способного погасить пламя обыкновенной копеечной свечи, спалившей не один Рим, возомнивший себя первым?
Как, будучи одним из многих кратких вдохновений неизвестно кого, докричаться до того, кто сидит в тебе самом нахохлившись, и всё ждёт от себя самого каких-то божественных откровений?
Сижу у раскалившегося до бела ноутбука и грею в его тепле свои руки, как у старой деревенской печки-голландки.
За окнами всё та же пальба базара житейской суеты и всё тот же непокой ещё одной русской полупьяной пятницы. Смотреть сейчас "Печки-лавовчки" Василия Макаровича Шукшина обидно и стыдно. О том, что нравственность есть правда, он написал ещё тогда - в далёком двадцатом веке, где вместе с ним погибло что-то очень главное, сражаясь с самим собой за Родину, опустошённой своею же собственной "нравственностью".
Шукшинские желваки сейчас ходят по моим скулам так, что мне в пору б купить ружьё и поднять восстание.
Но я стою на балконе и курю одну сигарету за другой.
Курю, не находя выхода своему крику, который можно бы было втиснуть в рукописный текст и превратить его в свинцовую типографскую тишину никому не нужных книжек.
Нравственность есть правда. Может быть, и так.
От обыкновенной спички сгорают целые миры. Да, наверное.
Но как мне на словах передать звуки того тёплого человеческого дыхания, под натиском которого гаснет обыкновенная крошечная копеечная свеча надежды?..
31 августа 2018