Я могу из пустых клеток
наваять суету мира...
А из листьев сентябрьской ночи - забаюканный ветром март...
Из безумной жары лета -
дверь в тоску, где темно и сыро...
И, конечно, из снов январских - ритм беды, перешедшей в фарт...
Мне доступны ветров розы
над забытой навек болью.
Я легко размещаю души на текущих счетах сердец.
Как вино, пью любви слёзы,
забавляясь своей ролью
головы, для которой внуки заплетут терновый венец.
Мной воспеты мечты рая,
и отлиты мосты ада.
Я однажды рискнул и выдал сумасшедший рывок в конце.
А ещё...я - вожак стаи,
получившейся из стада
ради нескольких злых морщинок на раскаявшемся лице.
Я воссоздан из тьмы лунной,
обретённой в лучах страха.
Невесомостью первых вздохов аккуратно ваш мир прошил,
окунувшись в концерт струнных,
и приняв подмостки за плаху,
где уже навсегда остался терпкий запах моей души.
Волоку на себе звёзды
в рюкзаке из примет детства,
и легко вминаю каменья, отколовшиеся от скал,
на которых уже поздно
высекать прейскурант бедствий,
что любой, уломавший духов, по дороге к себе искал...