И снова осень тянется погреться
Под наши,
слишком тонкие, пальто,
И тычется,-
не то, опять не то...
Куда ж ей, глупой,
от себя-то деться?
Нас выстудить,- пустяк,
в нас жара нет.
Остался свет.
Его встряхнуть сильнее,-
И он, летя,
почти заледенеет,
Слагаясь
в незатейливый сонет.
Он, может,
никого не удивит
И не прельстит
богатством озарений,-
Но строгой
чистотою построений
Еще сильней
ее обременит.
И вот тогда уж
никуда не деться!
И все же снова
тянется погреться...