Ну, вот и осень. Прелесть увяданья.
Ах, Пушкин! Как Вы были правы,
Обмакивая в золото перо...
Ещё не властно холодов дыханье,
И зелень сохранили травы,
Но смотришь вдаль - уже пестро, пестро...
Чего-то свыше гложет ожиданье.
И как печально, Боже правый!
Лишь вороха исписанных листов...