Сквозь прозрачные сети ветвей
зелёного омута весенних деревьев
плещется початая бутылка луны,
как на рисовых рисунках восточных поэтов
периода односложных династий,
где то на дальневосточном краю
полотна вечности.
медовая печаль
растекается лёгкой улыбкой
в пустом загадочном взгляде.
дыхание тонет в блаженстве
ласточек в темнеющем небе.
а внутри тишина такая
будто ничего ещё не было,
и сейчас прозвучит
Главное слово.