С осени. Мы начинаем считать.
Дети в школу идут опять.
Листья. Дожди. Вдохновения
благодать.
Дни недели по дневнику, как всегда.
Понедельник, вторник, среда.
Это слева.
Ч-т, П-т, С-б, справа.
Воскресенье в уме. Годы мои, как во сне.
С осени, в сентябре,
можно было бежать в завтра,
Там где вроде бы ты за автора,
И казалось, что целый свет
лишь для тебя и создан.
Небо и звёзды. Огромных домов и машин,
поездов и горных вершин бездна.
Как нам всё это в голову лезло?
Ведь осень теперь время года.
Природа. Погода.
Если дети есть - беготня.
Если нет, то до нового года 122 дня
осталось. Жалость.
Неуютного города влага.
Тёплая фляга.
В которой ещё что-то есть.
В парке присесть,
Помечтать быть кем-то иным,
Молодым, затейным,
шальным позывным
рассыпаться в эфире.
Взять ещё, и ходить по квартире.
Нет, в подъезде вздыхать у окна,
Там где ты, сигарета, окурков гора...
тишина...
Только местные гопники
Делят респекты свои на асфальте двора.
С осени...
мы начальники новых сезонов войны,
мы так сильно возбуждены,
И так собраны этими всеми бегами,
Которые клеят картон между нами.
Рабами.
Свободными куклами жизни своей,
состоящей из тыщи затей.
С осени... пока для меня,
фигура первого сентября
так важна и приятна,
Душа
будет
жива,
это вид колдовства.
Самый понятный, доступный каждому.
Я наслаждаюсь этою жаждою.
Солнце уходит, катится к маю.
С осени жить я начинаю.