Надрывно, будто заклиная,
блуждало эхо - чей-то грустный зов.
Прислушалась к нему, сама не зная:
Откликнуться? Но есть ли в том резон?
От первородной трепетной печали
до первозданной музыки стихов
в том звуке-отзвуке в ночи звучали
полутона сакраментальных слов.
Где те слова? Всего лишь всхлип да лепет,
да вздохи клавишей, как бы во сне.
Как будто мокрой глиной скульптор лепит
похожее на мрамор и на снег.
Молитвенный, до исступленья, причит
и осторожный - смех то или плач,
или гудок идущего на Кричев?
Иль потревоженный на ветке грач?
Потом умолкло всё. Всё тише, тише...
Но эхо бродит, не найдя ответ,
Собой в пространстве заполняя нишу,
как тьма заполоняет белый свет.
И лишь под утро всполохи и всплески
сливаются с гортанным шумом дня.
Так, в память о весне, цветут пролески.
Не на поляне - в сердце у меня.
2006