Еще в полет не просится листва.
Сентябрь опутал ветви паутинкой,
И нотный стан в сверкающих росинках
Под ветреным смычком дрожит. Слова
Звучат стихами в шелесте порой.
Птиц перелетных выгнутые стаи,
Уносят песни за море до мая,
Пасуя перед снежною зимой
В родном краю. Еще мерцает свет
По вечерам на оживленных дачах,
И старики на лавочках судачат
Прошедшей мимо молодости вслед.
И самоварным облаком тепло
Над скатертью реки висит, в объятья
Маня зевак. А солнце диск свой катит
Прогнозу нестабильному назло,
Не позволяя сонным облакам
Пролиться и испортить бабье лето,
Укрывшее Россию мягким пледом,
Где каждый день похож на день сурка.