Она приходила ко мне по ночам,
и вкрадчиво что-то шептала с порога,
а я до сих пор не могу разобрать,
лишь помню, что слов было очень немного.
На цыпочках тихо, почти крадучись,
к столу моему у стены подходила,.
впотьмах зажигала огарок свечи,
шептали страницы развернутой книги.
Точь-точь, как она. И, глядела в окно,
где локон ее на стекле отражался.
А я даже взглядом, как в страшном кино,
нарушить тот образ спросонья боялся.
Уплыл он куда-то под дождик и сам,
лишь в глянце озерном мельком отразился…
Как долго его я по свету искал,
а он исчезал, не желая быть милым.