Уйду на вольные хлеба.
Отброшу все заботы.
Пишу стихи я иногда.
Но это не работа.
Вот посижу часок- другой,
А рифма все не пляшет.
Хочу я стих сложить смешной
И строчки быстро скачут.
Я похудел и постарел.
Пытался заработать.
Обиды ком в душе созрел.
Пойду тогда работать.
Не заработал, пролетел.
Стихи не покупают.
За чем же столько лет корпел,
И жизнь моя уж тает.
Я и поэт и музыкант.
Везде и всюду -я талант.
Я и пишу, я и пою,
Но денег только по нулю.
Заброшу я работу эту
И в руки я метлу возьму.
Хоть не престижно для поэта,
За то я деньги получу.