А роса на траве, будто россыпь небес.
Будто слёзы Христа, что когда-то воскрес..
Босиком по мечтам, не догонит их грусть:
Будто все свои сны заучил наизусть.
Будто не было дна, будто не было ран!...
Словно я - это мир, не подвластный ветрам,
Словно я ранний свет в своём сердце несу..
Будто я...на траве...рассыпаю росу
Но настанет зима...жизнь замедлит свой бег
Я не россыпь небес, я.... увы, человек.