Храниться то лишь, что заведомо бесценно…
Погожий полдень в жёлтой капле янтаря,
В коробке с письмами толпятся откровенно,
Слова из той, из прошлой жизни – нет не зря...
Хранится вечер в переулке незнакомом,
Шагами лёгкими в пугливой тишине.
И мимолётным взгляд хранится снежным комом
Не тая, где-то в замороженном окне.
И в перевязи ленты выцветших мгновений,
Уже ли, сколько, сколько неподвластных лет,
Запомнив пальцев нежное прикосновенье,
Лежит ночных фиалок высохший букет.
В гардинном сумраке таятся тени лета,
Ушедшего когда-то в слишком далеко…
И в белом покрывале сна витая где-то,
Уносит вальс дождя по лужам босиком.
И шорохи листвы хранят забытый голос,
Дрожащий гулким эхом в силуэтах зданий.
Хранится всё, что в душах не перемололось
На жерновах неотвратимых испытаний…
Но всё трудней найти прошедшего обитель,
Вне осязания, вне времени плутая…
И каждый раз бесценных кладовых хранитель,
Глядит в глаза как в душу, двери открывая.