По давней традиции,
Как было среди нас заведено,
Два поколенья до моего рождения,
Моя семья сбирается за Великодний стол,
Пьёт водку, пьёт вино,
И плотно ест, смешавшись в поколениях.
И ангел дружности, семейного уюта,
Подобный чуду снизошедшего огня,
На нас спустился и в этот год.
Наш стол все там же на крыльце,
Где был когда-то первый тот,
Который дед установил
У молодого дома, среди ещё младенческого сада.
Весна поёт, над нами нет преграды
До неба, такого синего впервые
С начала нынешнего года.
Цветение сердец лишь только отражение
Цветения природы.
Земля впитала голоса застольных песен,
Совместно с горьковатым цветом вишни.
Здесь все свои,
Никто здесь не бывает лишним.
Сплоченая семья, как дерево укоренился род.
И стол как ноевый ковчег,
Вмещает всех один раз в год.
Не чокаяся пьем, чтоб память вечна,
И мёртвые стоят, нам руки положив на плечи,
И улыбаются.
С укором дед глядит как внук,
Уже и сам отец,
Седое серебро в висках
Сплетается с упрямой медью,
Азартно мастерит рогатку.
А обрикоса пахнет сладко,
Все сыпет снегом,
(Высокая такая уже стала)
Как будто с неба.
И в воздухе густом
От льющихся весенних соков
Повис один простой, но звонкий звук.
Как на великую загадку
Ответ.
Что смерти нет.
Что вкус у вечности как сладкий
Абрикос,
Как песня деда с хрипотцой и переливом,
Как бабушкина добрая улыбка.
Как дом.
Как сад.
Как счастье.
Как печаль.