С тобой говорить было очень просто,
Как с ровесником, хотя ты был совсем взрослым.
Лишь на три года младше отца.
Но чаще всего говорить ничего было не надо,
Там где вполне хватало и взгляда, или выражения лица,
Присутствия.
Ты учил меня жить легко,
Для удовольствия.
Не спешить, не рваться на двойственность.
Пить жизнь, как ты один мог пить
Мёд из бутля, большими глотками.
Помню, сидели с тобой дольше чем три чайника чая,
И время летело, ну и черт с ним,
Его мы не замечали.
А теперь, как кулак, все сжалось,
Как шрам стянуло кожу.
Твое время прошло.
Для меня многое прошло тоже.
Лишь шрам саднит иногда за чаем,
Или когда перебираю книги.
И где бы ты ни был,
Дядя Вова, я по тебе скучаю.
Надеюсь тебе хорошо,
И там, где ты есть, тебе заварят чаю.
А иногда нальют вина.
Я помню.
Хотя в темной комнате
Твоя фотография почти не видна.