С душою нежной, мягкой, словно
Бутон прекрасного цветка,
Не мог жить Дельвиг хладнокровно
Среди доносов подлеца!
Так от Булгариных поклёпов
И Бенкендорфа резких фраз
Поэт ушёл, по воле рока,
Затмились очи ясных глаз!
Кто ж будет думать о поэте?! -
Ведь он рождён из арфы струн!
И он раним и хрупок в свете!
И он подвластен чарам лун!
С ним молодость всегда! Он молод!
Ему навечно - тридцать два!
И он по-прежнему всем дорог!
Его романсы - на века!
Нет, рок бессилен здесь навечно!
И выше рока есть поэт!
И он живёт, живёт, конечно!
И будет жить, как светит свет!