Моя вина, что я пишу стихи
и прячу боль за каждой новой строчкой.
Вы на меня повесили грехи,
от сердца отрывая по кусочку.
Мой грех, что я живу не так, как вы
и душу нараспашку открываю,
что устаю от сплетен и молвы,
порой жалея, что еще живая.
Я мир не создаю из заблуждений,
из бесконечных жалоб и обид,
но знаю, как съедают душу тени
и сердце в адском пламени горит.
Я знаю: от падения до взлета -
один лишь шаг, один короткий миг,
что смерть стоит давно за поворотом
и наполняет душу тихий крик.
Не надо мне сейчас нравоучений.
Я горечь много лет горстями пью,
но никогда не встану на колени,
не брошусь в ледяную полынью.
Вы душу мне завесили рогожей,
что из колючек соткана и зла
и стал глухим ненастьем день погожий,
где не осталось света и тепла.
Нет. Я не лист по осени продрогший,
не тонкая бумажка на ветру,
но первая в вас камень я не брошу,
лишь, молча, слезы горькие сотру.
Вы о Всевышнем, видимо, забыли,
когда топтали душу мне до дна,
когда в нее швырнули горсти пыли,
наполнив едкой злобою сполна.
Нет. Этим вы меня не раздавили.
Я вытерлась. Настала пустота,
когда вы веру в лучшее убили,
распяв святую душу, как Христа.
Безмерного терпенья вышел срок,
не верю я вам больше безогладно
и на всю жизнь запомнила урок,
смотря, как врут немеряно и складно.
Мне очень жаль, что были вы глухи
и сердцем не желали сердце слушать...
Моя вина, что я пишу стихи
и в строчках открываю настежь душу.
02.09.18. 05.50.
2-я редакция