Скрипят потертые качели в сером парке,
Природа дышит с нежной кожей в унисон.
Вращаешь мысленно с натугой колесо
И водишь пальцем по широкой странной карте
Наивной жизни, что уносит вечно вдаль,
Туда, где небо возвышается всесильно
И даже кажется порой совсем чернильным,
Пока в груди живёт не пламя, а пожар,
Рисуясь красным без подкинутых опилок
И меток солнца посреди пустого дня.
Осенний ветер не жалеет ни огня,
Ни цело новых незаполненных копилок,
Что не помогут сделать метку о пути
На непонятной и широкой странной карте.
Скрипят потертые качели в сером парке,
Когда кому-то больше некуда идти.