Что-то сорвано,-
и все уже
открыто,
Август колок,
как вечерняя прохлада...
Кто-то снова трусит небо
через сито,
Что помельче,-
просыпает звездопадом.
Размагничены
какие-то
магниты,-
И не будет,
раз сегодня
не случилось...
Кто-то снова
трусит небо
через сито,-
Нам на счастье,-
то, что небу
не сгодилось...