Он известным был артистом,
Повергал в экстаз весь зал,
Настроением лучистым
Или грустным заряжал,
Заставлял смеяться,плакать,
Думать,чувствовать и жить,
В зной и в стужу,в дождь и в слякоть
Не рвалась их связи нить...
И казалось,что так важно
Чтоб мотив его звучал,
Только как-то он однажды
Над толпой блистать устал...
Хоть душа не постарела,
Лик и тело - ей под стать,
Но ему вдруг надоело
С душами людей играть:
В похвалах,в аплодисментах
Вмиг не стало красоты -
Он решил уйти со сцены,
Захотел сажать цветы...
Разбивал он клумбы,грядки,
Сыпал семена - пел в такт,
Всё - с душою,без оглядки,
Всё с любовью - каждый шаг...
Пока зёрна прорастали,
Напевал себе под нос,
А цветы ему внимали -
Вырос луг поющих роз...
Те,кто возле них гуляли,
Приходили посмотреть,
Даже не подозревали,
Что цветы умеют петь,
Что в их лепестков изгибах
Вдруг увидеть можно звук,
Что искусство всюду видно,
Если плод умелых рук...
Люди молча застывали,
Созерцали,не дыша,
Как в мелодиях звучали
Голос мастера,душа...
Много их - сошедших с края:
Сцена им не дорога,
Но мы часто наблюдаем
Их поющие луга -
Музыкальные поляны,
Что не смогут замолчать,
Ведь искусство - как ни странно,
В землю век не закопать!