Налейте кружку мне вина,
И выпью я его до дна,
Но только не по той причине,
Что ты нужна мне, как мужчине.
Мечтаю я о той лишь ноте,
Разбудит что не пламя плоти,
А убегающего лета,
Прилежность солнечного света.
Чего в сей год не доставало,
То хладом жгло, то заливало,
Дождём, когда уж всё посохло,
И вновь дожди, когда подсохло.
Иной мне виделась планета,
Что, как луна – златого цвета,
А тут, то ночь, то мгла, то морок,
Лишь только в небе ворон зорок.
Видать, почуял он добычу-
Вдали от града - тушу бычью,
Слетится скоро птичья стая,
Одни лишь кости – снег растает.
Иль стал я стар, что замечаю,
И то, с чего лишь уйма мает,
Нет бы - усесться под рябиной,
Да полглоточка из графина.
Быть может всё в ином бы свете,
Вокруг что, около, приметил…
Но вот беда - не лезет в глотку,
Не то, что жбан, а рюмка водки.