Люблю ли я тебя - вопрос весьма нелегкий,
Который задаю частенько я себе.
И что будет потом, когда проснутся волки,
Осмелится ли он впустить меня к себе.
Зачем я отстраняюсь, когда хочу поближе,
К нему прижаться сильно, его не отпускать.
Зачем играю в игры, кажусь какой-то сильной,
Ему же все известно и вроде бы плевать.
Я не хочу подачек, каких-то отдолжений,
Призов для утешений, а за спиной - страх.
Страх прекращения мгновенного движения,
Способного на всё, чтоб удержать в руках.
Того, кто подарил минуты возвышений,
Минуты счастья, слабости и слезы на глазах.
Того, кто покарил, и стал лишь искушением,
Которое явилось, как будто крыльев взмах.
Ты говорил про шанс, про неземное чудо,
Но видно передумал, раз предпочел молчать.
Я не желаю слушать про то, что ты задумал,
Меня там точно нет - и я хочу кричать.
Но если быть точнее, то я хотела криком,
Добиться, достучаться, до чуткости твоей.
Хотела, повторяюсь, теперь останусь книгой,
Закрытой, недоступной, до самых лучших дней.