"Куда мне до неё! Она была в Париже".
Высоцкий всё об этом рассказал,
Была в сети, глаза закрою, вижу
Аэропорты, города, вокзалы.
Оливковые рощи стали ближе.
По-гречески пора мне на салат,
А сердце, подписавшись на Париж
Толчками чаще влагу посылает.
Простите мне банальность рифм, непросто
Живописать Вас словом, только им,
Пытаться через строки прорасти,
Когда со мной Вы в общем не знакомы.
Так и не смог вписать себя в инсту,
Мне публика милей была из плоти,
Просты толпы повадки и инстинкты,
Боготворя, растащит на заплаты.
Осмелиться ей написать в директ,
Как-будто я заправский парижанин,
Как-будто без акцента диалект,
как-будто бы огонь души разжарен.
Наверно я смотрел её украдкой,
Отважную, почти как Жанна Д Арк,
Наверно, побежав за птицей редкой
Рискую я остаться Донни Дарко.
С ней тысячи, почти что миллионы,
Прильнув к экранам, кадров в глянце ждут,
И тонут в них, как в море галеоны,
Но в паруса без остановки дуют.
Война миров, но гибнут в войнах клоны.
И в этом прелесть и тоска инета,
Что я за ником ей писать горазд.
Цветасто жизни растянулась лента,
На ней картинок, вайнов гроздья.
Я право обречён и погребён
Под саркофагом восхищенья Вами,
Волна внутри меня, и я на гребне,
И утону охотником за волнами.
Морскою пеной не была ль она?
Быть может, но она была в Париже,
Оазис тоже прячет миражи,
Она прекрасна так, что видеть больно.