В старом доме из потолка,
С грохотом и поднявшейся пылью,
Сквозь старых досок свалился чудак,
И сквозь шторы лишь лунный свет его старее.
Он повидал сотни миров,
Обычный смертный сошел бы с ума.
А этот, вполне здоров,
Но есть у него загадка своя.
Он не умелец ходить по путям,
Что были истоптаны до магазина прохожими.
Он в книги сувал свой нос не с проста,
Он в них жил, полноценно, но сложно.
В них магия есть, и драконы, пещеры с камнями,
О которых не слышал никто прежде здесь.
А наш чудак все молчал,
Ведь это книжные тайны, все поймут всё не верно.
Над телом его светлячки все летали,
Словно осматривая: жив или нет.
А тот лишь молча сквозь темноту пробивая,
Улыбкой своей дал им ответ.
Он лишь с ними делился подвигом ранним,
Как девушек спас, как злодеев топил.
И разговаривать с людьми, ему странно.
Он встал с пола и ром допил.
Куда дальше отправиться вовсе не зная,
Оглядывался по сторонам.
Кругом книги и насекомые, всё выжидая,
Что делать он будет и откуда прибыл.
Дополз до стенки со старыми письмами,
В которых кто-то кому-то писал о любви.
Ведь повидавший всего, но лишь странствуя,
Он не вдохнул, не испробовал чувства весны.
И вот напоследок, решил он прямо:
"Я должен остаться хоть где то и быть,
Нужным, не просто героем - важным,
А побороть чёрствые наросты судьбы!"
Письмо загорелось, глаза его тоже.
Всё стало ясно в те же секунды:
Чудак наш, гордый, упрямый,
Нырнул в свой последний путь, насладившись искусством.
Искусством того, как описаны были,
Кем -то давно совершенно кому -то.
Сладкие долгие поцелуи
И незабываемые ощущения утихшей в Душе бури.