Не снится мне гитара, снятся бабы -
из тех, из бывших. Думаю, как псих:
"Приснись моя гитара раз хотя бы,
того б хватило, чтобы выгнать их!"
Я выгнал бы видения – на волю,
возможно, что они во мне в плену,
я их своей дурной, упрямой волей
в себя, бедняжек, силою тяну.
Тянулась так к Орфею Эвридика,
но тут другой расклад – не та земля,
тут по-иному действует музыка –
свободу дарит музыка моя.
Но, чтобы им (и мне) освободиться,
нужна гитара. Проще говоря,
слабаю блюз, когда она приснится,
осенний блюз на струнах сентября.