Вашу душу он отчистил,
От инфернальной нелюбви.
Мимо Вас мелькали числа,
И в банальной схеме, дни.
В пустом кресле Ваш он видел
Образ, в дымке и заре.
Мимолётна сотня чисел,
Не остались в этом дне...
И день тоже не остался,
В Ваших мыслях или сне.
Вам бы дальше любоваться,
На те листья, на сосне.
Вам бы дальше зрить всё это,
Гибнет как младой поэт.
Видеть как зари блик света.
Выполняет пируэт.
И продолжил поэт видеть,
Куда не бросился бы взор,
Образ Ваш, что мог обидеть,
В сотне незабытых ссор.
Вы и дальше ждёте числа,
Напились и вновь на дне,
Вы падёте наземь быстро.
Как те листья, на сосне.
А поэт ждёт с Вами встречи,
Под гирляндой ярких звёзд.
И теряет свой дар речи,
Упорхнув с аллеи роз.
Думает он лишь о том,
Что без Вас он будет делать,
Нужен ли второй патрон,
Коль уже не дышит тело?
Он всё пишет, в стол рассказы,
О силуэте, что в дверях...
Покружился в ярком танце,
И ушёл едва паря.
Сам он свил себе могилу,
Из прекраснейших основ:
Из того, в чём видел силу,
Из клубочка Ваших слов.
Тем лишь только жил поэт,
Что смертельно был влюблён.
Вы его любили? Нет,
Вы мечтали о ином.
"Однажды, может, Вы да он,
Встретитесь в безликой тьме".
Мечтал поэт, вложил патрон,
Окрасив листья на сосне.