В саду под яблоней гитары звук негромкий.
Он завораживает. Смолкли соловьи.
А у калитки на скамейке три девчонки
Притихли, слушают романсы о любви.
Неспешно пальцами перебирая струны,
Поёт негромко гитарист о ямщике,
Что замерзал в степи морозной ночью лунной
Жену с детьми оставив где-то вдалеке.
И боль слышна в чуть хрипловатом баритоне,
И, словно нерв, в груди вибрирует струна,
А Божья матерь с грустным ликом на иконе,
И состраданья, и сочувствия полна.
Но вот аккорд напомнил рокот водопада,
И взвился в небо, как и в юности, звеня…
Костёр, палатка – что ещё для счастья надо –
Друзья, байдарки, песня «Милая моя».
Опять слезу скупую голос выжимает:
«Я встретил Вас и всё былое ожило…»
И в душах девичьих огонь любви пылает,
И каждой хочется, чтоб в жизни повезло.
А гитарист поёт уверенно и гордо,
Он уважаем на деревне, знаменит.
Пусть весь багаж его лишь три блатных аккорда,
И ломит пальцы ревматоидный артрит.
Сентябрь 2018 г.