Наклонилась ось земная,
перевернуты часы,
ничего-то я не знаю,
мысли — листьями врассып.
Догорит и дострекочет
запылённая трава —
ливни горстью многоточий
заглушат ее слова,
потекут ручьями грусти
к серым сирым холодам,
заморозят, не отпустят
льдом застывшие года.
Только сон пичугой тихой
будет виться у виска,
щебетать, что сгинет лихо,
оживет весной строка.
2018