Поэта прёт, трещат портки,
Не с той руки он пишет догму,
Направи грешника, о Бог мой
Иль утопи на дне строки.
Нам блох подковывать впервой ли?
Попробуй расковать блоху.
Я с вас, поэты, не могу,
Когда все ваши музы в стойле.
И если мак толочь в макушке,
И оратории орать,
В гробу перевернётся Пушкин,
УМОМ ПОЭТА НЕ ПОНЯТЬ...
Мироненко Анатолий Анатольевич 03.09.2018 17:07
***
Толочь в макушке... что за термин....
А ор...ра... тор... рии... орать????
Я тот кто строил прежде термы,
Кто земли научил орать...
Блоха... Бозоны мной куются...
И мной стираются грехи...
Вы, юноша, в плену поллюций...
Ну, а туда уж ...за стихи.
Конечно, вы меня превыше:
У вас есть Галстук и Костюм
А я ссскотом пою на крыше,
С мышами пропиваю ум!
Есть что пропить, чем расплатиться
За Догмы... Что там... за портки.
Мне шьёт трусы сонм Муз из ситца...
Такое дело, остряки...
Олег Славянский Саранских 03.09.2018 17:22